Песенки из детства 10/10

Покойно мне и дышится легко,

перед глазами вовсе нет тумана,

поношенным качает гамаком

туда-сюда над выстраданной ямой.

Смотрю то ввысь, а то по сторонам -

какая блажь - кричать и материться,

когда со мною делят пополам

случилось что и то, что не случится,

когда небес раскроенная ткань

не по размеру кроек ширпотреба,

и новый день на ухо шепчет - глянь,

на это нескончаемое небо,

на облака, на только твой рассвет,

в величие своём такой простецкий.

И я вдруг понимаю, что нас - нет,

мы - отголоски песенок из детства

под шорохи крадущихся шагов

из комнаты с кривыми зеркалами,

где призраки двуглавых городов

бездарно обезглавленные нами.

В зрачках стерильно вымытых витрин

спешат чужие сгорбленные тени

в пропахший формалином магазин

фигурок заспиртованных. В музее

мадам Тюссо, в загашниках любви

к величию чужому и уродству,

искусственного воска визави

по группе крови строятся, по росту.

Не по наитию, по схемам, чертежам,

по расписанию маршруток - электричек,

не зная эйфории куража,

в подол вцепившись намертво привычек,

кричат о неземной своей любви

и присягают, сверив прейскуранты,

немые тени, лук без тетивы,

наездники, ворюги, оккупанты.

Смотрю на небо - а оно летит,

летит туда - сюда, потом - обратно.

И облака на самом дне реки.

И дышится легко. Невероятно.