Избранная 0/10

                                   Анне Ахматовой

Я думала, стихи — небесный дар,

дождь благодатный средь цветов и лета, —

нет, это очищающий пожар,

что лечит люд, сжигая в прах поэта.

За каждый слог, рождённый в полусне,

за рифму, что пробилась родниково,

судьба платила страшный выкуп мне,

в застенки превращая вольность слова.

Не за моё ль земное ремесло

был сына дух растоптан за решёткой?

Всё, что в тетрадях золотом цвело,

врывалось в жизнь мою тюремной плёткой.

И первый тот, кто кров со мной делил,

кто также был отмечен божьей метой,

любимец муз, певец. Он, полный сил,

понёс свой крест за дерзкий взгляд поэта.

Я — женщина и мать… и я сдалась,

развеяв пепел правды в чистом поле.

Я пела оды, я хвалила власть,

молясь и плача: Господи, доколе?

Будь проклят час, когда, восславив ад,

я ублажала мерзкого тирана…

Нет, не признанья ради и наград,

а чтоб сыно́вья не кровила рана.

Что толку, если жизнь ушла в стихи,

что мир рыдает над моей поэмой!

Не проще ль слыть поэтом от сохи,

а не от Бога… Давняя дилемма:

быть иль не быть — кричать иль век молчать,

звеня в толпе монетою разменной.

За что, Господь, на мне твоя печать,

за что костёр поэзии нетленной?