Кроме ветра 10/10

Кроме ветра

никого не будет в доме -

дом холодный, дом - огромен,

никого не будет в доме

кроме ветра, ветра кроме...

ветер выметет все звуки,

прошлогодние картинки -

опустило время руки

и не вяжет паутинки,

паучок клубок мотает -

паутинку распускает,

вон, на стареньком сарае,

ножки свесила - болтает

загулявшая минутка -

улыбается как будто...

не проклюнутое утро

между будущим и прошлым

рассыпается горошком

разноцветным, разномастным,

и несказанное "здравствуй"

наряжается напрасно,

потому что, потому что

в доме холодно и пусто,

тонкий прутик эха с хрустом

переломан пополам...

и вчерашнее "кто там"

врассыпную по углам...

Мой дом

мой дом совсем-совсем не прост,

мой двор по гроб травой зарос,

мой конь за морем ржёт по мне,

петух хохочет на коньке,

под впалым без ресниц окном

тропа укутана вьюном,

скамья размякла подо мхом,

колодец вывернут вверх дном,

калитка сорвана с петель,

за каждым древом лютый зверь,

а у порога моего

белым-бело растёт быльё.

гола на пастбищах земля,

сбежали реки все в моря,

боится птица вить гнездо,

и нет у розы лепестков,

отары прогнаны овец,

и копья изломал стрелец,

теперь созвездие стрельца

без стрел, иссохла у крыльца

сражённая стрелой звезда,

здесь аист не летит сюда,

не сбросят лебеди перо -

здесь всё мертво....

но дом совсем-совсем не прост,

пусть под окном его - погост,

и он для всех как в горле кость,

и стороной обходит гость...

мой дом совсем-совсем не прост -

в меня он позвонками врос,

и если стану вдруг мертва,

иль надорвётся тетива,

дышать смогу едва-едва,

и, просыпаясь по утру,

я стану ждать когда умру,

и день - как ночь, а ночь - как гнёт...

мой дом тогда меня спасёт,

и запылает в доме печь,

ребячья встрепенётся речь,

синицы выведут птенцов,

скрипя откроется засов,

в мой дом придут мои друзья...

Как жаль что мне туда нельзя.

Сколько

Сколько будет ещё дождей,

листопадов, снеговиков,

старых-новых людей-вещей,

слов хлорированных и снов,

ранцев-танцев и — пианин,

расписаний и — поездов,

лиц, поношенных до морщин,

морд холёных, гнилых зубов.

Первый снег на последний дождь,

первый дождь на последний снег,

а на кульмане дня — чертёж —

в трёх проекциях человек.

В первой — то, что он видит сам —

отражение в зеркалах

в обрамленье красивых рам,

ловко вырезанных из плах.

Во-второй — взгляд со всех сторон:

прямо — косо — из-за угла

Человеков таких, как он,

через линзы добра и зла.

В третьей — точка размером — пыль,

крошка хлебная на столе —

это взор из-под птичьих крыл,

улетающих в сентябре,

покидающих холода

и предчувствие грустных дней,

кто-то — на год, кто — навсегда...

Сколько будет ещё людей...

  2022